Brasilien ist nichts für Anfänger

Jobim selber war absoluter Brasilien-Profi. Auf seinen Spuren in Rio zu wandeln, heißt, sich an die besten, die schönsten, die ruhigesten und die intensivsten Stellen zu begeben.

Im Botanischen Garten hatte er seinen ganz eigenen Ruheort, Inspirationsquelle für viele seiner unsterblichen Lieder.

• (K)eine Weihnachtsgeschichte
• Rio – Paraty
• Himbeerkuchen weltweit
• Frohes Neues Lao-Jahr!
• Rio, cidade perigosa!

Gesehen auf der alten Lenin-Allee, heute ulize Dostyk in Almaty, Kasachstan. Hier quasi als Denkmal für meinen Freund Sergio, der mir vor einem Jahr geholfen hatte, in Rio in Eile eine Cavaquinho auszusuchen. Sergio, die Geduld, die Du hattest, hat sich gelohnt!

• Eu não sou daqui…
• Copacabana, Ipanema, Zuckerhut
• Schere oder Welle?
• Eine Weltkarte der Friseure
• Was ist Glück?

„Eu não sou d’aqui…“ denkt sich meine Cavaquinho, während vor dem Fenster kasachische Schneelandschaften entstehen, Flocke um Flocke.

• Denkmal für Sergio
• Copacabana, Ipanema, Zuckerhut
• Koffer Liegenlassen Machtnix
• Schere oder Welle?
• Männer, Frauen, Wohnen…

Ausgangspunkt der Reise war Paraty, an der Küste zwischen Rio und São Paulo. Dort hatten wir den Bildband über historische deutsche Fotografen in Brasilien in einer kleinen Buchhandlung entdeckt. Wir wollten ihn nach Mariana schicken, als Dank für die Gastfreiheit, die wir dort genossen hatten und die maßgeblich für unser angenehmes Ankommen in diesem Lande steht.

Der schwere Bildband war bald verpackt, adressiert und zur Post gebracht. Selbige ist in Brasilien eine dankbare Mischung aus postalischer Genau- und brasilianischer Menschlichkeit (Hat jemand jemals die Telefonnummer seiner deutschen Postfiliale herausbekommen, um nachfragen zu können, wo sein Paket abgeblieben ist? – Ich hab’ eine solche von einer Filiale in Copacabana, Rio, Brasilien. “Weil ja die Servicenummern aus dem Ausland nicht funktionieren…“, wie eine Mitarbeiterin pragmatisch feststellte.) Entsprechend galt es Formulare auszufüllen, mit Angaben zu Inhalt, Wert und vor allem Absender und Adressat.

Wir gaben die brasilianische Adresse unserer Freunde in Mariana an – per Postauto etwa eine Tagesreise entfernt von Paraty. Und unsere Heimadresse in Deutschland als Absender. Falls etwas schief gehen sollte. Es sollte schief gehen – und zwar gründlich.

Nachdem das Porto bezahlt war, verließ das Paket unser Blickfeld – welches es aber einige Wochen später wieder betreten sollte. Eines Tages lag es beim nach Hause kommen im Briefkasten. Ein brasilianischer Postmitarbeiter hatte den deutschen Absender und die brasilianische Adresse getauscht. Damit das Paket mit brasilianischem Absender und deutscher Adresse aus Brasilien nach Deutschland gesendet werden konnte. Und nicht etwa mit deutschem Absender aus Brasilien nach Brasilien. An einen brasilianischen Adressaten. “Alles sehr verwirrend, was die da auf dem Begleitzettel notiert haben.” Wird er gedacht haben, wenn überhaupt.

Die Deutsche Post sah sich ausserstande, den Fehler ihrer brasilianischen Kollegen kostenfrei auszubügeln. Ein weiteres mal mussten Formulare ausgefüllt, Porto entrichtet und gehofft werden, dass es nun dieses Mal klappe. Kurz nach Weihnachten (Timing!) dann die erlösende Dankes-Mail aus Mariana:

”Recebemos o lindo presente. obrigado pelo livro. e’ lindo!“

Und die Moral von der Geschicht? – Früher war alles besser. Zu Zeiten, als Post noch per Maultier von Paraty nach Mariana transportiert wurde, auf der ”Estrada Real”, dauerte die Reise 24 Tage, weniger als ein Monat. Das ist ungefähr die Hälfte dessen, was unser Buch heute gebraucht hatte.

• Schnelle Grüße…
• São Paulo im Taxi
• Moro no Brasil – Brasilien zuhause
• Vom Kurs abgekommen…
• Abfahren

• Walking in the wild west end…

Auf der letzten Station meiner Brasilienreise, auf Fernando de Noronha, fiel mir ein, dass meine Eltern zum immer kleiner werdenden Teil meiner Welt gehören, in dem Internetanschluß nicht dazu gehört. Da ich wußte, wo das Postamt ist, war eine Karte schnell gekauft, verfasst und versendet.

Gestern nun, 18 Tage später, kam sie bei meinen Eltern an. Im 17. und 18. Jahrhundert betrug die Laufzeit für Briefe zwischen Paraty und Ouro Preto, zwischen der Küste und dem damals Inneren der portugiesischen Kolonie, die heute Brasilien ist, etwa 24 bis 30 Tage.

Die Übertragungsdauer von E-Mails liegt im Sekundenbereich, wenn nicht sogar darunter. Allerdings: Die Freude meiner Mutter über diese Karte war so groß, dass sie mir direkt per Telefon davon berichtete. Jetzt will sie mal gucken, ob Ihr jemand die Bilder zeigen kann, die es
in der Bildgalerie gibt.

• In den Bergen
• Rio – Paraty
• (K)eine Weihnachtsgeschichte
• Von Ouro Preto nach Rio de Janeiro
• Brasilianische Post macht Fortschritte

Der Vergleich hinkt – aber ebenso wie ein Greis hinkt und dennoch erhaben ist, weil er noch nicht des Todes ewig liegende Haltung eingenommen hat, hat dieser Vergleich seinen Wert. Hilft er uns doch in der Endlichkeit unseres Begreifens das Unendliche der Musik wenigstens skizzenhaft zu erfassen.

Was sind dann die Instrumente? Bewohner? Oder in der Gesamtheit ihrer Erscheinungsform (aller Gitarren, aller Geigen) Völker? Dann wären ihre jeweiligen Klangfarben die Sprachen und Dialekte. Mir sagt dieser Gedanke zu: “Ein wildes Volk von sechsseitigen Gitarren, die in unterschiedlich klingelnden Varianten und Dialekten einer Gitarrensprache sprechen, vom Glissando der Slide-Gitarre zum Stakkato des Flamenco.”

Mir sagt er zu, weil er mir erlaubt, in der Skizze dieses Universums eine Heimat einzuzeichnen.

Was ist Heimat? Eine Definition – und es ist die, die in meinem Leben bisher am längsten Bestand hat, ist die der Sprache. Heimat ist dort, wo die Menschen so sprechen, dass der Klang ihrer Sprache und die Art, zu sprechen mit der meinigen im Einklang sind und dieser Einklang ein Gefühl von Zugehörigkeit erzeugt.

Heimat wird so zu einem ortsungebundenen Phänomen. Heimat ist amorph, in Raum und Zeit beweglich. Dabei bedarf es nicht einer vollständigen Übereinstimmung des Klanges. Es geht um den Einklang und die Tatsache, dass er als solcher empfunden wird, dass diese Empfindung ein Zugehörigkeitsgefühl auslöst.

Was ist nun meine musikalische Heimat? Wenn wir Instrumente mit Völkern (was sind eigentlich Völker…?) gleichsetzen und ihren ureigenen Klang als Sprachen, die auch in Dialekte unterteilt werden können (Saxophone: Bariton, Tenor, Alt, Sopran -gebogen oder gerade) dann wäre Heimat dort, wo ich mich im Einklang empfinde und zugehörig. Nun bin ich kein Instrument. Dies ist nur ein hinkender Vergleich (und hier, an dieser Stelle ist eine der Mißbildungen, die ihn an den Stock zwingen…)

Akkordeonisch ist meine Heimat, zumindest was meine Empfindung zum Klang dieses Instrumentenvolkes angeht. Akkordeonisch, am ehesten im Dialekt der diatonischen Handharmonika, die in der kolumbianischen Cumbia, der dominikanischen Merengue, dem Zydeco und Cajun aus Louisiana und nicht zuletzt im nordostbrasilianischen Forró den Ton angibt, der die Musik ausmacht.

Akkordeonisch, Knopfakkordeonisch, Diatonisch-Knopfakkordeonisch, dem Dialekt der vagabundierenden Harmonikas, die von den fliegenden Händlern aus dem Vogtland und dem Schwarzwald in die Welt hinausgetragen wurden. Deren schwerfällig-teutonischer Stoßmich-Ziehmich-Rythmus noch immer aus den längst schwindelerregenden Klangkaskaden herauszuhören ist, wenn auch nur für feinstgeschulte Ohren. Vielleicht nur für solche gar, denen dieser Klang Heimat ist.

Alles was komplex ist, versucht (und erfolgreich versucht) kunstvoll zu sein mit dem Akkordeon, erwärmt mich wenig. Es ist, als führe ich durch eine Landschaft, die der heimatlichen ähnelt, aber eben nur ähnlich ist, nicht gleich. Das Bandoneon, Orgelersatz mit geradezu Bach’schem Vermögen (es fehlen die Fußpedale und Registraturen, ansonsten fehlt es nirgends an Möglichkeiten, ausufernd virtuos zu sein!), verfehlt selbst als längst profanisiertes und im Tango erotisiertes (und -erotisierendes) Instrument bei mir diese Heimat stiftende Wirkung.

Vielchörige, vielreihige, chromatische Zuginstrumente begeistern mich durch ihren Klang. Und dennoch, sie erinnern mich nur an, sie sind mir keine Heimat. Sie zielen auf meinen Kopf. Mein heimatsbestimmender Sensor hingegen wird durch den Bauch angesprochen. Oder durch das, was wir metaphorisch damit bezeichnen.

Genau da zielt die Handharmonika hin.

Die Handharmonika war das erste Rockinstrument, noch bevor es überhaupt so etwas wie Rockmusik gab. Noch bevor die Musikethnologen ausschwärmten, um ihre Aufzeichnungen zu beginnen, hatte die Harmonika schon begonnen, die Musiker-Generationen auseinander zu dividieren. Und das an vielen Orten gleichzeitig, zumindest in der westlichen Hemisphäre.

Der knopfakkordeonische Hebel war einfach: Harmonikas sind laut. Anders als die Fiedeln im frühen Cajun oder Zydeco, die Flöten in der Cumbia trägt eine Handharmonika ihre Melodien durch den lautesten Tanzsaal, und das auch ohne Verstärkung. Nur zu oft wurde die Musik dabei nach der Ankunft des teutonischen Klangmigranten rauher, einfacher, schnaufender – der Balg einer zweitönigen Handharmonika, die auf Zug und Druck unterschiedliche Töne von sich gibt, ist denkbar schwerer zu wenden, als der Bogen einer Geige oder das Zwerchfell eines Flötisten.

So kam es, dass die kleine, nahezu unkaputtbare Klangkiste Urstände feierte auf den Tanzböden rund um den Golf von Mexiko und im braslianischen Nordosten. Dass die Blasebälger der Harmonikas noch heute helfen, die musikalische Esse zu schüren, auf der immer wieder die Eisen eines heissen Tanzabends geschmiedet werden.

Mein Plattenschrank ist voller Beispiele für das, was ich hier herbeischreibe. Es finden sich dort, offen oder versteckt, mehr Akkordeons als andere Instrumente, von den allgegenwärtigen Gitarren und Schlagzeugen einmal abgesehen. Es mag daran liegen, dass das erste Instrument, dass ich als Kind hörte, der erste musikalische Klang, noch in dem Bett, in dem ich geboren wurde, eine diatonische Handharmonika war. Gespielt von meiner Mutter. Aber das erinnere ich nicht, es wurde mir zur identitätsstiftenden Mythenbildung berichtet.

Mein Empfinden beim Klang einer zum Tanz treibenden Harmonika scheint irgendwo dort verwurzelt zu sein, mutterschoßnah, embryonal beheimatet.

Es gibt ein Lied des brasilianischen Forró-Übermeisters Luiz Gonzaga namens “Respeito Januario”, seinem Vater gewidmet. Darin besingt er seinen eigenen landesweiten Erfolg – er ist zweifelsohne der bekannteste brasilianische Akkordeonspieler und Forró-Interpret – und die Aufforderung, als er in die Heimat (!) zurückkehrt, er solle dennoch die rauhe, diatonische Musik seines Vaters in Ehren halten:

“Luí”, tu pode ser famoso,
mas teu pai é mais tinhoso
E com ele ninguém vai, “Luí”
Respeita os oito baixos do teu pai!.

“Luiz”, du magst berühmt sein
Aber Dein Vater ist räudiger
Und so wie er spielt keiner, “Luiz“
Ehre die die acht Bässe (der Handharmonika) Deines Vaters!

Als ich den Text zum ersten Mal las und verstand, traten mir Tränen in die Augen. Das ist meine Heimat: Das weite Land Akkordeonien, darin die Winkel, in denen die Handharmonika schnauft.

• “Respeita Januario!” gespielt von Gilberto Gil, von der Platte: “São João Vivo”.
• “Forró” aus der Reihe “Brazil Classic” von David Byrne, inzwischen schon wieder eine historische Compilation, aber immer noch sehr gut und mit hervorragendem Booklet. Meine “Einstiegsdroge”.

• Bahia trommelt…
• Kein Gepäck in Frankfurt
• Prairie Wind – on the Radio…
• Eu não sou daqui…
• Schere oder Welle?

Fliegen ist Reisen zum Abgewöhnen. Oder eben eine Übung in Geduld. Nachdem der Powerbook-Akku leergelaufen war, hängt der Rechner nun an einer dem Bodenreinigungs-Personal vorbehaltenen Steckdose. Nächste Anschaffung: Solar-Ladegerät.

• São Paulo im Taxi
• Fundsache
• Motorradgeschichten
• Abenteuer Bahnfahrt
• Denkmal für Sergio

• Ticket vergessen!
• The “Enfield” strikes back!
• (K)eine Weihnachtsgeschichte
• Motorradgeschichten
• London. Oder so…

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